Меня снова и снова влечет писать, и снова и снова я испытываю страх передсоими словами. Каждый раз я чувствую себя глупо сколько себя помню в процессе писания где либо, начиная с сочиенений в школе заканчива дипломом в универе и собственно не говоря о всех моих дневниках. Их уже очень много однажды начатых но так и не продолженный дальше первых трех страниц. Похоже любая маломальская попытка упорядочить мою жизнь и привнести в нее порядок написанной мысли приводили меня к полному нежеланию писать в принципе. И так по кругу тянет что-то выложить на бумаге, попытка, страх, и опускающиеся руки.
Еще недавно заметила что разучилась считать в уме, когда то это не составляло вообще никакого труда, пичалько.
Еще начала писать и навалилось столько всего разом, все мысли, идеи, чувства. И если начать все излагать уйдет не одна неделя на разгребание завалов моего ума.
А еще жаль, что от реальной чувственности, нежности и понимания остались клочья. И я даже за руку не могу никого взять. И эти, ах!!! какие милы обнимашки на фесте, расшевелили еще одну кучу лоскутков, оторые мне теперь придется вкраивать в одеяло своих переживаний.
Кто-то сказал, "жаль, но он скорее всего испртит ей жизнь." И это не про меня, конечно. А все таки...
Сворачиваюсь клубочком, отогреться бы. Даже летом в жару чего-то не хватает, хочется еще и костерок развести. А самое смешно раньше казалось хватало всего...но это был самообман, тогда тоже не хватало тепла, но в других красках.